EL CÓDIGO PENAL / THE CRIMINAL CODE

 EL CÓDIGO PENAL (Howard Hawks, 1930), pierde con su título en castellano el juego de palabras del original (The Criminal Code) que alude tanto a la letra de la ley, como a la norma tácita imperante entre los reclusos de una prisión: la ley del silencio, impuesta por la amenaza del castigo mortal. La película de Hawks es, junto a La Escuadrilla del Amanecer del mismo año, su estreno en el sonoro, y como esta, contiene elementos de eficaz realismo junto a otros de melodrama afectado. Narra la entrada en prisión de un joven, el malogrado Philip Holmes, tras cometer un homicidio involuntario durante una pelea. El mismo fiscal que le condenó a diez años, se interesa, tras ser nombrado alcaide, por su reinserción, a raíz del enamoramiento entre su hija y el muchacho. Un intento de fuga fallido y el posterior linchamiento del chivato que lo frustra dificultan la obtención de un perdón judicial para el joven, dada su obstinación en no romper la omertá. Boris Karloff está estupendo como el temible recluso con una "cita" pendiente con el policía que le denunció, ahora guardia de la prisión, pero la verdadera estrella de la función es Walter Huston como el duro fiscal, defensor del ojo por ojo, que deviene en comprensivo gracias al amor de su hija: la escena en la que, tras una sonora protesta de los reclusos, atraviesa el patio de la cárcel atestado de convictos enviados allí por él, con manos en los bolsillos, puro en la boca y gesto desafiante, es de las que hacen afición.

LA NOCHE DEL DEMONIO / NiGHT OF THE DEMON

 Un ajado Dana Andrews interpreta en LA NOCHE DEL DEMONIO (Jacques Tourneur, 1957) al abuelo de Dana Scully... Me lo acabo de inventar, por supuesto, pero lo cierto es que la película podría pasar por un proto-capítulo de Expediente X, con su dupla protagonista escéptico/creyente cambiada de sexo: Andrews es el descreído que se niega a aceptar las evidencias que se ofrecen a sus ojos y Peggy Cummings la convencida de la existencia de fenómenos no explicables por la razón. Tourneur, director de al menos dos joyazas como La Mujer Pantera y El Halcón y la Flecha (ésta, obra maestra absoluta: la aventura medieval hollywoodiense definitiva), volvía al género fantástico tras una carrera variada y notable, pero que no acabó de despegar en cuanto a prestigio y capacidad de decisión. También en esta Serie B británica de la Columbia, tuvo que ceder ante los productores y acceder a mostrar de forma explícita al monstruo demoníaco (un ingenuo muñecote de la época) ¡ya en la primera escena! Está bien escrita, tiene atmósfera y es toda una pionera en la temática satánica.

LAWRENCE DE ARABIA / LAWRENCE OF ARABIA

 No se por qué no la había visto hasta ahora, a pesar de que tenía todas las papeletas para entusiasmarme. Un motivo puede ser la duración, que me ha obligado a verla troceada, y otro la esperanza de obtener una copia de calidad o (ideal, pero más improbable) un visionado en pantalla grande. Al final, pájaro en mano, y ahí está todo lo esperado: la aventura colonial en su formulación más modernista gracias a un guion excepcional, repleto de épica, pero también de tortuosidad psicológica y política (y hasta sexual), la apabullante belleza poética de la fotografía que convierte el paisaje desértico en plasmación visual de las tribulaciones, externas e internas, del héroe, la arrebatadora banda sonora, la fuerza de las interpretaciones y el virtuosismo de un director en erupción creativa que a continuación entregaría al mundo Doctor Zhivago. Difícil ser original: obra maestra. (LAWRENCE DE ARABIA; David Lean, 1962)

UN CADAVER A LOS POSTRES / MURDER BY DEATH

UN CADAVER A LOS POSTRES (Robert Moore; 1976; es mucho mejor su título original: Murder by Death), cuenta con guión de Neil Simon, brillante autor de excelentes libretos como La Extraña Pareja, Descalzos en el Parque o Los Encantos de la Gran Ciudad, sin embargo, en esta ocasión ofrece una comedieta paródica del género detectivesco, en la que los sosias de varios iconos del whodunnit (Poirot, Miss Marple, Sam Spade, Nick y Nora Charles y Charlie Chan), son interpretados por estrellas de segunda como David Niven, Peter Falk y Peter Sellers en una bufonada con un tono muy a lo Mad, pero sin mayor recorrido.

KRULL

En IMDB, un artículo enlazado me informa de que en el mismo año 1983 en que se estrenó Cazador del Espacio, vio la luz también KRULL, una peli que en su momento, a mis catorce primaveras, me produjo gran satisfacción. Aunque ya la había revisado hace unos años, no guardaba mucho recuerdo de ella, así que me dio por volver a verla. En su estreno, la consideré como una más de la entusiasmante corriente de películas de acción y fantasía que regularmente nos atraía a los cines, sobre todo, a los chavales de mi generación y cercanas, un blockbuster juvenil más, que perfectamente podría haber llevado el sello de Amblin. Vista hoy, se me antoja una pequeña rareza, al menos en el seno de la carrera de su realizador, Peter Yates, autor ya veterano por entonces, y responsable de filmes tan estimulantes y redondos como Un Diamante Muy Caliente, La Guerra de Murphy o la ultra-cool Bullit, con sus inmersivas persecuciones de coches por las calles de San Francisco. Krull es la única aproximación de Yates al género fantástico y parece ser que un encargo aceptado a cambio de obtener la luz verde para otro proyecto financiado por Columbia y estrenado ese mismo año (La sombra del actor). A pesar de ello, la labor de Yates en Krull es meritoria: logra cohesionar y dotar de cierto carisma el patchwork de lugares comunes y elementos genéricos (fantasía heroica y tolkienana con algo de space opera) que es el guion, y otorga empaque visual a la puerta en escena, destacando los escenarios naturales (algunos de ellos, rodados en Lanzarote) y los decorados, imaginativos y vistosos; y decepcionando bastante los efectos especiales, anticuados y torpes, a pesar de tratarse de una serie A con abultado presupuesto.

CAZADOR DEL ESPACIO: AVENTURAS EN LA ZONA PROHIBIDA / SPACEHUNTER: ADVENTURES IN THE FORBIDDEN ZONE

CAZADOR DEL ESPACIO (Lamont Johnson, 1983) engaña desde el mismo título: no es una aventura espacial, sino un Mad Max de Hacendado, presumiblemente destinado a todos los públicos (en la práctica, a ninguno). Una serie B (o varias letras más atrás en el alfabeto) ¡en 3D! y con Ivan Reitman en los créditos de producción, cuya banda sonora, obra de Elmer Berstein, inspira una emoción y trepidancia que las imágenes a las que acompaña nunca alcanzan ni a aproximarse. Incluso una Molly Ringwald pre-John Hugues se hace insufrible con su voz chillona.